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martes, 3 de junio de 2008

Carta de un naufrago

Ismael Serrano, en su gira “Sueños de un hombre despierto”
Hace ya siete meses, tres días y dos horas, naufrague en esta isla que estaba en ningún mapa.

La primera semana lloré como un muchacho asustado y el miedo vino a vivir conmigo, luego maldije a dios los quince días siguientes y me pase tres días sin agua ni comida.

Los siguientes dos meses he añorado tu cuerpo y soñado con el tibio roce de las sabanas. Cada noche encendía hogueras en los montes, pendiente de que un barco pasara en frente de esta isla maldita, en la playa dejaba mensajes de socorro pidiendo que vinieras.

Arroje cien botellas con mensajes urgentes y durante tres meses aprendí que la vida es un cangrejo, un fruto, el agua del torrente, el sol que cada tarde pinta de rojo el agua.

Ya no siento temores, recuerdo vagamente que más allá del mar hay fusiles y espadas y hombres que maldicen haber nacido un día y que aquel mundo era una isla de monstruos.

Ayer desperté cantando sin que nadie me dijera: ¿Estas loco?, ¿A que tanta alegría?... y cada tarde escribo en la arena unos versos que borran las mareas y que de nuevo los escribo.

Hoy he visto pasar un barco no muy lejos y he apagado raudo la luz de las hogueras y he borrado todos los mensajes de auxilio.

Afortunadamente el buque pasó de largo.....

lunes, 26 de mayo de 2008

Entre Ismael, Mayo del 68 y los Iconos de mi generación....

Hace un par de días estuve en el Concierto de Ismael Serrano en Chile, buen concierto, mal sonido, muchas mujeres y un tipo (por lo menos) aparecían embobecidos por los atributos del tipo, un cartel que versaba “Allende vive en tus letras”, cosa que no alcanzo aún a comprender a cabalidad, y que sin duda es algo a lo que me referiré en el futuro, pero al final de cuentas, un buen concierto.
La cosa es que uno de sus temas, tal vez el más conocido de todos (que les ofrezco al pie), y que lleva por titulo “Papa Cuéntame otra vez”, hace una reflexión acerca de lo que la “Revolución” de Mayo de 1968 en Francia, marca para el, quizás un antes y un después, quizás solo una marca que se va borrando cada vez más, como el tropezar de un gigante, que se hace notar, pero se olvida paso a paso y que contamos luego como una anécdota. (Nótese que es más un comentario personal, que la propia lectura del tema). En definitiva, y esto es lo que quería decir, es que durante la interpretación del dichoso tema muchas personas que me rodeaban aplaudian al escuchar cosas como "Victo Jara" o "Che-Guevara", y no es que no considere digno de aplauso su labor, lo que me extraña es que al final del tema Serrano conmina al publico a participar en la reapertura del Caso del Asesinato de Victor Jara, señalando "Joan espera vuestra ayuda", y este el nudo de mi historia, desde atras se oyó.... "¿Oye?, ¿quién mierda es yoan?". Esto me hace pensar...y pensar.... Aunque se que no tiene mucho sentido, pero ¿A que aplaudia cuando escucho Victor Jara?, ¿Cual considera que es el legado de Ernesto Guevara?, ¿Sabrà quien es Ernesto?, ¿Sabra que Joan Turner, no es lo mismo que la yoan que mencionaba?..... Y esto no es lo ùnico, porque al cumplirse cuarenta años del mayo francès, se encontrarà al tanto la Señora Juanita (Bautizada asì para estos efectos), de cuales son las consignas de aquel movimiento... (Si usted no lo sabe, lealo al comienzo de este blog).... Bueno, no quiero angustiarme màs....Pero no serà que nos quedamos con el icono y no con su significado....En fin, ya tengo suficiente con Bauman,Heiddeger y Habermas... Que sea lo que Dios quiera, si quiere y si existe...
Parafraseando a alguien que conozco: "nosotros que podemos, queremos y entendemos, gracias señor!" EJHD PAPA CUENTAME OTRA VEZ ISMAEL SERRANO Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo, y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana, y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda. Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis estropeando la vejez a oxidados dictadores, y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona en aquel mayo francés en los días de vino y rosas. Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia, y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo, y como desde aquel día todo parece más feo. Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada, al final de la partida no pudisteis hacer nada, y bajo los adoquines no había arena de playa. Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas, y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias, pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza. Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis, que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París, sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual: las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más. Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad. Antes morían en Bosnia ahora mueren en Bagdad. Antes morían en Bosnia ahora mueren en Bagdad. Antes morían en Bosnia ahora mueren en Bagdad.